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Sujet: [FB] - Heartbeat (Fantine) Ven 29 Juin - 18:35 ()


Heartbeat
Nothing burns like the cold



T’observes sans bien le voir l’homme qui se tient devant toi. Enfin, tu le définis en tant que tel mais qu’en sais-tu ? Sa voix te laisse penser que, mais y’a tellement de genres aujourd’hui que tu ne veux pas les cataloguer. Ta mère t’a appris à respecter tout le monde, d’autant plus que tu as toi-même des soucis qui te rendent différente. Tu connais le regard qu’on te porte, tu peux ressentir le dégoût et le mépris chez certains. T’as même pas treize ans mais t’as traversé bien plus que certains adultes de la haute société que tu côtoies. T’as vécu le handicap, l’inconnu devant ton père, la solitude puisque les jeunes de ton âge sont loin d’être tendres. En soi, y’a pas grand-monde dans ton entourage, et sans la musique, tu serais littéralement rien. C’est la seule chose qui fait que les gens ne te rejettent pas, qu’ils te considèrent encore comme utile. Et ça laisse un goût amer dans ta gorge. Mais tu te retiens, de leur balancer à la gueule tout ce que tu ressens. Tu peux presque entendre la voix de ta mère contre ton oreille, sentir son parfum, toucher ses vêtements quand elle te serre contre elle : « Ne les écoutes pas Lunafreya, ils ne valent pas la peine de ta colère. »

Et ta mère n’est pas là. C’est pour ça que le policier est là. Il t’a dit qu’elle avait été blessée, qu’il devait t’amener auprès d’elle. Tu n’as pas tout compris, mais y’a l’inquiétude qui monte rapidement. Tu sens les entrailles qui se serrent, et les questions qui tournent dans ton esprit. T’as toujours eu l’imagination fertile, même sans image pour illustrer les situations. Tu penses qu’elle est morte, qu’on va te l’annoncer. Tu crois qu’elle a été enlevée, et qu’on va te placer sous protection pour pas qu’on t’atteigne. C’est con, c’est que des trucs négatifs, mais tu ne peux pas voir du positif depuis que Paris est submergé par le chaos. La belle capitale brûle sous les barricades, se détruit sous l’impulsion d’une nouvelle révolution. T’as rapidement étudié l’Histoire, et tu te souviens de 1789, de la fameuse prise de la bastille qu’on fête encore chaque année. Et enfin, le nombre de morts, et la suite des événements. Y’a jamais rien eu de bon par le passé, alors pourquoi les gens continuent de détruire ainsi tout ce, et tous ceux, qui se dressent contre eux.

Tu finis par suivre les policiers, qui acceptent de te servir de guides sans rechigner. Après tout, ils n’ont pas leur mot à dire, les ordres restent les ordres. Chaque pas fait torture un peu plus ton esprit, et eux ne veulent répondre à aucune question. Ils se murent dans un silence pesant, peu rassurant, et tu peux rien y faire. Alors, t’as juste la peur qui monte, tu deviens une vulgaire cocotte-minute, prête à exploser à n’importe quel moment.

Ta mère n’aurait pas dû avoir de soucis avec les émeutes. Elle est professeure, elle enseigne à la Sorbonne, même si on lui a offert un congé depuis le début de la révolte, depuis le Grand Départ. Les universités sont bloquées pour certaines depuis l’arrivée du conflit, notamment puisque ceux composant cette fameuse Vox Populi sont étudiants. Enfin, ça, c’est ce qu’on répète, ce sont les bruits de couloir auxquels tu prêtes attention, parce qu’il y a toujours une part de vérité là-dedans….

Tu reconnais des cris, quand on te sort de la voiture. Y’a des bousculades, tu paniques, tu t’accroches à ce que tu peux. On continue de te guider, de te pousser à avancer. Y’a l’odeur aseptisé qui t’emplit les narines. L’hôpital. T’es dans un foutu hôpital. Et c’est la panique totale. Tu repères même pas où on t’emmène, t’entends à peine les médecins parler de la femme derrière la porte où tu t’es arrêtée. T’as juste compris qu’elle est blessée, mourante, et y’a toute ton existence qui se barre en couilles. Tu parviens à ouvrir la porte après t’être débattue avec un moment. Tu fais pas attention où tes pieds se posent, tu te casses la gueule, et tu perçois pas la douleur ni le sang qui coule le long de ton bras. Tu parviens à t’accrocher au lit, tu cherches le corps de ta mère de tes petits doigts. Et tu sens les tuyaux, les aiguilles, les bandages. T’as la voix qui se brise quand tu tentes de parler : « Hé, maman ? » Pause. « Maman, c’est pas très drôle… » Tu sais pas ce qui est arrivé mais putain, tu peux pas arrêter tes mains de trembler…



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